С утра проснулся, потянулся, встал, кофе, сигарета, башорг, френдлента, валдайком… все, как обычно. Стал собираться на улицу. Напялил штаны, всё остальное. Ключи от Бензиновны лежали на журнальном столике. Сунул их в карман, обычный для них левый карман штанов. В прихожей напялил куртку. Зимнюю. Сообразил, что на улице теплынь, натянул другую, полегче. С мыслями «скоро лето» повертел в руках кепку, напялил на голову, передумал, снял. Посредством поворачивания ключей довел дверь до открытого состояния, вышел (© БАШ).

Я к чему все так подробно расписываю. К тому, чтобы показать пытливому читателю, что помню все свои телодвижения до мельчайших подробностей, что я не псих.

В общем, подхожу к машине, сую руку в карман — нет ключей!

Тьфу, плююсь, матерюсь, иду домой, смотрюсь в зеркало, типа возвращаться — плохая примета, ага, иду к журнальному столику — нет ключей. Обшариваю методично все карманы штанов и куртки — ничего. Обшариваю карманы куртки зимней — ничего. Что за чертовщина?! Осматриваю все прихожую, у меня там диванчик стоит, и на нем куча барахла, осматриваю зачем-то кухню, ванну, гальюн — нет ключей. Между делом в прихожей нахожу второй комплект, но там, насколько я помню, в брелке сигнализации севшая батарейка, машину им не открыть. Снова, уже методичнее, с прощупыванием подкладки, обыскиваю все одежду, что держал утром в руках, как вы догадываетесь, безрезультатно. С тревожными мыслями в голове начинаю тотальный шмон квартиры. Ни-че-го.

В голову начинают лезть всякие нехорошие мысли, типа, а не сошел ли я с ума, а нет ли тут какого мистического подтекста, а может я уже и в город съездил, да забыл, а может и ключи преспокойно в замке зажигания висят. Курю, успокаиваюсь. Подмывает кому-нибудь позвонить, испросить совета, но мысль эту отметаю, ибо понимаю, что обзовут или дураком, или, если буду звонить Свинине — идиотом.

Короче. После уже детального и досконального анализа ситуации и поминутного восстановления событий нахожу брелок с ключами в… кепке! Есть у меня, понимаешь, привычка такая, когда лето, приходя домой снимать кепку и класть туда ключи. Что я на автомате и сделал, когда вертел этот ебучий головной убор в руках перед выходом из дома.

Мораль. Да нет тут никакой морали, кроме очередного свидетельства того, что человеческий мозг весьма и весьма несовершенен, и многие события мы делаем паттернами, запрограммированными маленькими поведенческими подпрограммами.